Y EL CORAZÓN ME COMIÓ LA CABEZA

Me abrigué con los espejos.
Me desnudé con las ventanas.
Y el corazón me comió la cabeza.
Salí hacia adentro con el afuera.
Entré hacia afuera con el adentro.
Y el corazón me comió la cabeza.

Fue como morder la arcilla fresca y húmeda
de una música para siempre nueva.
Fue como observar la coreografía de las niñas
que reinventaron el fuego frotando sus miradas.

¿Dónde termina la semilla?
¿Dónde empieza la planta?
¿Cómo sigue la flor?




                                   Miguel R. B.

POESÍA

A veces entra por la ventana 
como una famélica asesina.
Suele irse dando un portazo
haciendo caer todos los cuadros
y todas las explicaciones.

Cultiva palabras en mi boca,
recita imágenes en mi mente
y recorre las ciudades
sacudiéndose el polvo del futuro.

Después, mientras la sangre gotea
de sus músculos colgados al sol,
se detiene en el breve descanso
de un punto final.



                                                                                      Miguel R. B.

VISIONES

De regreso a la inocencia primitiva de mi cuerpo,
chapoteando en la orgiástica espuma de mi sangre,
anclado en la eufórica voluntad de mi destino,
como un ojo lúdicamente desnudo
rodando en las sedas sensibles del tiempo.

De regreso al fuego refrescante de los infiernos domésticos,  
alimentándome con el hambre cobarde de los otros,
teatralizando mi desnudez
mientras juego a atrapar
la sombra de los cuervos.

Qué profunda esta esencia.
Qué pacífica velocidad.
De regreso,
asomado a mis ojos,
no dejo de asombrarme.



                                       Miguel  R. B.

CASTILLO DE NAIPES

Mi sueño es el instinto de la curiosidad manchándose las manos.

Mi sueño es de ojos abiertos que vagan mareados como faroles

por la superficie de un mar que parece repetirse.

Mi sueño no me engaña porque de pronto un iceberg,

una isla,

un náufrago dibujando un nuevo idioma en la arena,

un barco grande como la luna que se hunde abrigado de gritos

en la fría noche infinita.

Para el arte no existen los desiertos porque lo puebla todo

con sus imágenes que brotan desde ese origen olvidado a fuerza de vida.

Para el arte no existe el arte porque se sacude esas palabras

como un perro mojado que es fiel al siempre anónimo impulso original.

Entonces la nada se convierte en algo:

una palabra, dos consonantes, dos vocales repetidas…

Me cuelgo un poco y dejo elevarme un instante por el sentido.

Sólo para el placer de soltarme

y volver a caer en el derrumbe silencioso de un castillo de naipes.

Mi sueño me sacude de los hombros para despertarme

pero en cuanto abro los ojos somos uno de nuevo.

                                                                                                 Miguel R. B.

SANGRA EL SOL

sangra el sol

moribundo

en el horizonte

con las vísceras

cargadas de últimas veces

sobre mi corazón

que también sangra

sus ríos de abrazo

sobre el sol

y mi angustiosa sangre

que no se detiene

sangra el sol

enamorado

de su ceniza

                     Miguel R.B. 14/05/2013

Y ESA LÁGRIMA

y esa lágrima fue la libertad
como un cínico incendio de circo
que arrasó con toda la inutilidad
del sufrimiento

y en ese patético llanto
se ahogaron todas las esperanzas
y de sus verdosos cuerpos flotantes
brotaron mariposas de luz
que me indicaron el verdadero camino

por fin y de nuevo la intemperie
cómo la extrañaba
esta esencial locura sin horizontes
que agiganta mi alma
desatándola de todos los límites

no necesito de nada ni de nadie
ni siquiera de mí mismo
a la hora de la muerte
ni nuestra tumba será compañía
sólo dejaré caer las semillas
y me iré como un viento anónimo
haciéndole cosquillas
al milagro de la existencia
despeinando a los niños que corren
por las plazas
levantando los vestidos
de las chicas enamoradas
haciendo volar los sombreros
de los viejos poetas
que como yo
le soplan versos
inagotables a su soledad

y esa lágrima fue un camuflaje
de inefables alegrías
allí estaba la sabia aceptación de los locos
allí el infinito instante presente
prolongándose por la eternidad
en la elocuente
obviedad del misterio

gracias
no puedo decir más que gracias
quizás tenga la suerte
de ser una mosca en tus labios
cuando la muerte te arrope
con su inevitable tibieza final


Miguel R. B. 03/03/2013

SON TANTAS LAS COSAS

y el llanto se me escapa
como un río inconsolable
y el tiempo se me vuelve
arena sucia entre los dientes

y tu boca que dormita en la distancia
y la fortaleza de tu amor que no se inclina

son tantas las cosas
que tiritan en mi mente
que golpean en mi pecho
oscuros pájaros de sombra
desconfiando de sus alas
siniestras nubes de insomnio
tachando el alegre vuelo

y arrastrando el alma
como delgada sombra transparente
y levantando la cárcel de un castillo
con la leve y triste
materia de estos versos

son tantas las cosas
realmente creo
que deberían unirse
o ser menos


Miguel R. B. 08/05/2013