EQUILIBRISTAS ASIMÉTRICOS

Abro los ojos y ella está sentada a mi derecha, susurrándome al oído alguna vieja canción infantil. Es como si toda su cara se paseara por la superficie de un espejo ondulado. Cosas de circo que me pasan todo el tiempo. Acrobacias sensoriales que como lánguidas tormentas nos despeinan la cordura. Desde la cocina se escuchan platos que se rompen, hermanos adolescentes entre discusiones pop que revelan la laxante estupidez de los pequeños problemas, radios afónicas con el dial enloquecido y guitarras criollas rompiéndose contra las paredes acústicas del baño. Música de rituales sangrientos a la que nos hemos acostumbrado. Por eso es que abro los ojos y ella está sentada a mi derecha. Por eso es que cierro los ojos y ella se transporta involuntariamente al polvoriento diván que imagino tener adentro del cráneo. Es justo ahí donde abre las piernas dejando brotar un húmedo arco iris de luces derramadas. Yo me ensucio las manos para masturbar ese floreciente milagro de la estética sexual y el glamour obsceno tan precario en su lógica.

-Soy una gatita enfermera que va a la escuela todas las tardes con polleritas de cuero fabricadas con animales que murieron bajo la crueldad de mis propias manos –me dice hablando lo más rápido que puede mientras la boca se le llena de moscas y minúsculos pescaditos podridos. Después abandona su desnudez para meterse en un moderno traje de buzo. Toda la habitación empieza a inundarse de un agua sucia llena de hojas y ranas casi transparentes. Yo logro escaparme por la ventana y ella la cierra desde adentro saludándome tras el vidrio al mismo tiempo que le salen burbujas de sangre por los oídos.

Es tan lisérgica la idea de haberme quedado atrapado en una metáfora autosuficiente. Es tan heroico imaginarme como un escritor surrealista que ya no escapa del delirio que habita en su ficción incontrolable. Pero cada una de las quinientas personas que está escuchando esta conferencia sabe que todo esto es mentira sólo para el hombre-sistema que lustra sus números familiares. Por eso creo que ya es hora de abandonar el micrófono, de sacarme la corbata y volver a la selva donde me esperan con plantas mágicas y tambores. Cosas de circo que me pasan todo el tiempo. Así me despido. Esa es la frase repetida del día de hoy. Buenas noches y procuren amanecer en los meses del sol. Gracias.

SEGUIME LA CORRIENTE O QUEDATE PEGADO

Me saqué la cabeza con cuidado, la metí con cuidado en la funda de la almohada y la reventé a golpes con un palo de golf hasta que todas las ratas, las serpientes y los insectos salieron corriendo llevándose encima el susto de sus vidas.

Me saqué los dientes con pinzas y fabriqué con ellos un adorable pianito que recitaba cursis poemitas musicales.

Llené cuartos y cuartos de vómito hasta no dar pie y buzear por ahí alucinando con submarinos de salchicha y huevos fritos que eran platos voladores que guardaban celosamente toda la inteligencia extraterrestre.

Me masturbé hasta la agonía por noches enteras hasta tener revelaciones trascendentes de índole existencial.

Vagué por ciudades desconocidas licuándome el cerebro mientras llevaba semanas sin comer, sin dormir y sin ni siquiera bañarme.

Puse sangre y puse miedo y fascinación en los ojos de todas las personas que me miraban, y sin pedir demasiado a cambio, sólo que me soporten hasta que por fin me desmaye o algo así.

Encontraba el amor la misma noche que lo perdía pero perdía la noche con otros amores que no encontraba.

Por eso y otras cosas me saqué la tapa de los sesos y eché litros de kerosen junto con helado granizado y brea caliente con astillas de madera noruega.

Y ahora, ¿me harías el favor de arrojar un fósforo encendido?

Y FUI FELIZ PARA SIEMPRE

Wow. Wow. Wow.

Colores eléctricos relampaguean

como látigos de luz en mi cráneo.

La conciencia se expande y se tiende

hasta el horizonte

como una sábana onírica

de delgados recuerdos que serpentean

compartiendo el suave roce de su piel.

Wow. Wow. Wow.

Gotas gordas de semen multicolor

aterrizando como mártires

en la zona más fértil de mi lujuria.

Cumpliremos la orden reinante

de la espontaneidad.

Ya nunca jamás perderemos la frescura salvaje

de vivir cada día como si fuera el último.

Hablemos de lo que hablemos

estamos hablando de un concepto elástico

fácilmente manipulable.

Digamos lo que digamos

hay momentos en los que simplemente

estamos diciendo lo que decimos.

El coraje consiste en callarse el sufrimiento

hasta ahogarlo de silencio o escribirlo

al revés para empezar conociendo el desenlace.

Aflojá un poco la cuerda y respirá

la maravillosa felicidad de ser una nueva persona

que conoce y comprende por completo a la anterior.

Wow. Wow. Wow.

Es lo más elocuente

que se puede decir al respecto.

Este poema ya está empezando a tropezar.

Voy a ver si doy pie en el siguiente.

Ojos como planetas observadores

habituados al milagro de la vida

pero sin perder nunca

ese infantil sentido de novedad.

Piel de escalofrío que racionaliza

sensaciones abstractas haciéndonos usar

una forma de entendimiento

que antes no conocíamos.

La percepción del tiempo desplazándose

hacia afuera de las medidas estables

que nosotros le imponemos.

Y quizás ahora sí me despido definitivamente

pero lo dudo ya que es muy seguro.

Y quizás ahora sí empiezo a empacar

los conceptos y las imágenes que me sobraron.

Recicle sus emociones.

CASTILLO AMARILLO

Había un castillo amarillo que roncaba a las orillas del canal por donde pasabas derretida como plástico de carne. Había momentos que se abrían como flores cardíacas dejándonos desprovistos de tenedores afilados. Por eso repito que mis besos son de humo líquido cuando los sentidos cambian el turno para poder volver a casa y animar el aniversario de su parto.

Nitroplasma de neuropsicótico
esbozo químico a los cuatros tiempos.
Duermevela desatada de la fiebre-plomo
a la cual siempre se le terminan
enredando los cables equivocados.

Estoy orinando en el espasmo lindante de toda cordura.
Este es el estado de mayor pureza, la vida sin programas instalados, la muerte sin ideas o esperanzas de salvación.

Plenitud, barquitos de papel en la cuneta, pelotas de playa con temas psicodélicos.
Toc, toc.
¿Quién es?
¿También yo del otro lado?
¿Cuál es la respuesta?
¿Cuál fue la pregunta?

Filosofía de vida: me importa una verga.
Filosofía de muerte: me importan dos.
Si así es el viaje de ida ya les digo hasta nunca jamás.

Poesía electro-punk en el aliento de mi dark queen que sostiene con notoria ebriedad su copa roja de líquido amniótico on the rocks.

Y así nos vamos dando cuenta que lo que mejor nos sale es perder el tiempo. Y así nos vamos dando cuenta que en todo baño con bidet debe haber toallas marrones.

Caca, sí, saludable y feliz caca.
Caca en culitos que ganaron premios al espanto.
Caca entre piernas lisérgicas que cambian de color
al ritmo huracanado de flatulencias musicales.

Pero estaba hablando de un castillo amarillo, de una sapita convertida en ninfómana, de pasar el día saltando entre precarios puentes de madera y cocodrilos asirenados que en este punto ya gritan basta.

Toc, toc.
Todavía no hay nadie.
Toc, toc.
Sal y limón.
Toc, toc.
No pienso volver.
El castillo amarillo ya empieza a existir.

ALUCINANTE

Ahora que me paseo como un turista en el costado orgiástico-emocional de la ezquizofrenia.

Las puertas han sido abiertas con espasmódicas patadas liberadoras de tensión dramática.

He asistido a mi funeral y he puesto un puñado de moscas en mi boca. He recobrado la infancia, su gracia, su capacidad de fascinación, su constante sentido de novedad ante los simples mecanismos de la vida.

Y no nos olvidemos que la muerte está borracha de vodka en el cuarto contiguo, olfateando nuestras viejas fotografías, bebiéndose toda la juventud mientras la mano se le pierde en la pollera.

Pura felicidad, hermano. Pura felicidad.

Escalofríos orgásmicos aterrizando en mi piel años luz más perceptiva que antes. Una náusea sensual similar al enamoramiento, las clásicas mariposas estomacales.

Si no sabés improvisar no sabés una mierda.
Algo así.
La canilla transformada en río.
La vida entera devuelta a su condición de milagro.

Porque estas palabras son las primeras que llegan.
Porque este tipo de palabras son las últimas en irse.

Sólo ellas son las protagonistas de nuestros sueños, de nuestras perversiones más secretas, de nuestros olvidos de mentira, de nuestro idioma individual en donde por desgracia muchos pasan por extranjeros, por forajidos bajo llave que se dañan a sí mismos.


Lo demás son visiones fantásticas y un entendimiento existencial que no entra en el molde de la lógica linguística. Sin embargo también es poesía, o quizás lo es por eso mismo.

MECÁNICA

Prostituir el lenguaje
hasta tornarlo una función biológica
de impulso sexual,
una ruidosa mecánica inoperante
en relación a los
engranajes lógicos
del naufragio.