Soy el pez que nació en el aire.
El mismo que se ahogó en el mar.
Soy el huevo casi fantasma en el nido.
El mismo hijo de la gallina
que degollaron para la cena.
Soy el verso en el revólver del poeta.
Soy la bala en el poema del asesino.
Porque esto se leerá tras mi muerte
y a la muerte se la entiende tras la vida.
Soy hijo, dueño y creador del universo.
Y sin embargo no tengo nada para comer.
Ya soy millonario aunque no tengo ni un peso.
Ya me leyeron tus hijos y tus nietos
aunque odies que se hagan los poetas.
Mirá todo lo que te rodea.
Mirá tu ciudad, sus edificios,
tu departamento, tu cocina,
tu televisor, tu computadora...
Y ahora decime
¿acaso todo eso no nació
de una idea?
Todo lo que ves fue imaginado.
Todo lo que disfrutás
en algún momento
fue la fantasía inalcanzable de alguien.
Por eso nunca dejés de luchar por tu sueño.
La muerte no importa.
Todos somos uno.
El sueño que soñaste ayer
se hará realidad
en el que nacerás mañana.
Aunque lleve más tiempo.
Aunque hablar de días
sea metáfora.
Miguel R. Benitez
25/06/2012
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